Thinking About You

Been thinking about you, your record's a hit
Your eyes are on my wall, your teeth are over there
But I'm still no-one, and you're not a star
What do you care?

Been thinking about you, and there's no rest
Shit, I still love you, still see you in bed
But I'm playing with myself, and what do you care
When the other men are far, far better

All the things you got
All the things you need
Who bought you cigarettes and bribed the company
To come and see you, honey

I've been thinking about you, so how can you sleep
These people aren't your friends, they're paid to kiss your feet
But they don't know what I know, and why should you care
When I'm not there

Been thinking about you, and there's no rest
Shit, I still love you, still see you in bed
But I'm playing with myself, what do you care
When I'm not there

All the things you got,
you'll never need
All the things you got,
I'm planning to please you, please you

Been thinking about you...

Radiohead

Reconstruyendo Momentos

Sigo siendo el débil que grita fuerte. Sigue buscando el refugio del silencio cuando atisba la voz en grito que escapa de mis labios sin que yo pueda sujetarla.

Sigo aquí, con mis palabras que suenan a veces a amenaza, a desafío. A crueldad o a exceso. Aún percibo el sarcasmo como una punzada dolorosa en el costado. Sigue rompiéndose el momento. Aún a veces aparece ese incómodo silencio que se podría cortar con cuchillo.

Pero vamos aprendiendo. Ahora hay marcha atrás. Ahora la ironía deja paso a la comprensión. La disculpa ya no es síntoma de flaqueza, es un gesto de tregua. Ahora sabemos abandonar la lucha a tiempo. Todavía duele, pero ahora la calma reconstruye los momentos.

Eso y, como siempre, sus abrazos.

Un Solo Sabor

"Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua."

Rayuela, 7 - Julio Cortazar

¡Quiero gritar!

Es lo único que se acerca a expresar la rabia que me provoca esa indefensión, esa impotencia. Ese garrote en el cuello que me contrae los músculos, que me pesa sobre la espalda y me hunde en el suelo. Gritar como un loco, a los cuatro vientos, desgañitarme.

O sólo hablar y decirle a quien debería oirlo lo que debería decir, sin filtros, sin cristales de por medio, sin virus que contaminen el mensaje, de viva voz, a quien me escucha sin rencor ni suspicacias. Ojalá fuera así.

O callarme y obviarlo. Esperar una respuesta, ignorar el problema, que se resuelva sólo. Pasar página, dejar que el tiempo cubra el dolor y la rabia. Buscar una falsa normalidad.

O disculparme. desprenderme del orgullo y la dignidad, tirarlos al suelo, pidiendo perdón por no equivocarme. Y recibir una respuesta a mi humillación: Más humillación todavía. No empecemos.

¡Lo que me faltaba!

Ya lo he vuelto a hacer. Lo siento.

Esta Noche

Rasga, araña, desgarra el aire que nos separa. Que tu abrazo me desmonte, que el sudor no circule por la nada que quedará entre nosotros.

Grita. Despierta mi mente con el atronador sonido de tus deseos. Arráncame a mordiscos los secretos que me oculto a mi mismo.

Mastica mis besos, apagame el aliento encendido con la lengua. Ahogame con los labios. Abrazame el pudor con las piernas hasta que muera y solo quede mi cuerpo a tu merced, dispuesto a todo.

Bebe,trágate a sorbos mi voluntad hasta que sea tan tuya como mía.

Hazlo todo esta noche

Romper

Estoy temblando de frio, pero me arden las entrañas.
Quizas me encuentre vacio o es que estoy lleno de nada.
Lleno de nada es lo mismo que disparar contra el agua.
Desde que tu te marchaste no es habitable esta casa.

Ya he ordenado los libros, La ropa, te has olvidado una falda
Estoy borrando tus huellas del mapa. Que no quede nada, nada
Voy a seguir siendo el mismo, con los amigos de siempre
cuando se acaba el concierto,al final,se marcha la gente

Y yo me quedo conmigo y los pocos que me entienden
tu ya no vales la pena y no puedes mirarme de frente
ya he ordenado cuadernos y fotos, algunas voy a enterrarlas
Estoy borrando tus huellas del mapa. Qué no quede nada

Me he comprometido conmigo a no mirar de lado
Sabes que el pasado es un catarro mal curado en la conciencia
no existe la ciencia que cure la ausencia
no queda más remedio que romper

Romper, morirme si te vuelvo a ver
Romper, sólo espero que no seas feliz con él
No te atrevas a llamarme cruel
no te atrevas a llamarme otra vez

Luis Ramiro

Jugando con fuego

Estoy jugando con fuego. Ellos también.

En estos últimos tiempos mi catadura moral ha caido tan empicado como mi autoestima. Pero no es la única catadura que merece juicio. Como en las peores películas, el proceso de obtención de pruebas es ilegal, inmoral. Pero eso no excluye el delito. Y vaya si lo hay.

Me siento como un corrupto inquisidor. Obteniendo confesiones con malas artes. Pero la diferencia es que mi convicción, al contrario de la que solía ser la de éstos, es que son ciertas.

Dirán que no, que fue el contexto, o la subjetividad. Pero está ahí. Y algo hay que hacer. Tarde o temprano, habrá que hacer algo...

Rompiendo Momentos

Tengo razón. Algunas veces no, pero esta vez sí. Yo lo sé y ella también lo sabe. Pero cuando las palabras salen de mi boca, de repente suenan a amenaza, a desafío. Suenan crueles o excesivas.

Y eso que yo soy el sensible, ñoño, dice. Es ella a la que le cuesta expresar lo bueno, la que se esconde continuamente en la ironía y en la rudeza para sobrevivir. Pero entonces no. En ese momento ella se transforma en un pequeño ser vulnerable, afligido y apesadumbrado. Y a mi se me cae literalmente el alma a los pies. Y ocurre. Se rompe el momento. Todo se bloquea. Aparece un incómodo silencio que se podría cortar con cuchillo.

Y entonces cualquier intento de volver a lo bueno es peor. La disculpa muestra mi flaqueza y me quita la razón. La insistencia es un puro agobio. La pasividad se transforma en una angustía que me desgarra el alma.

Y duele.

Y solo el sueño lo mitiga.

Eso y sus abrazos.